Seit nun beinahe fünfzehn Jahren ist die Agade unterwegs, seit sie ihre Umlaufbahn um Mimas verlassen hat. Eine lange und beschwerliche Reise liegt hinter ihr – vom Start aus der Nähe des Saturnmondes bis zu ihrer jetzigen Position. Die Agade gehört zu jenem knappen Dutzend von Schiffen, die von den Anhängern der Diaspora gebaut und auf den Weg geschickt wurden. Die Diaspora selbst ist eine Idee, ein Modell, das Samuel Shimizu vor fast hundert Jahren entwarf. Grundlage dieser Vorstellung war – wie sie sagen – das Wesen des Menschen selbst.
Obwohl die Menschheit das Sonnensystem vollständig zu besiedeln vermochte, war sie doch nicht in der Lage, die Grenzen von Technologie und Physik einfach zu überschreiten. Die Menschheit war in eine Phase technologischer Stagnation geraten, die von den Gesetzen der Physik diktiert wurde.
Shimizu jedoch, der auf die Geschichte der Menschheit zurückblickte – von den ersten Auswanderungen aus Afrika über die Entdeckung Amerikas bis hin zum Bau der ersten Raumstation und dem Überschreiten der Grenzen des Sonnensystems –, war überzeugt, dass der Mensch für sein Fortbestehen stetige Expansion brauche. Je weiter eine Spezies verbreitet ist, desto größer ihre Chancen zu überleben: einerseits wegen ihrer Anpassungsfähigkeit, andererseits weil die Auswirkungen natürlicher Katastrophen über einen größeren Raum verteilt werden.
Zudem sah Shimizu die Menschheit wie ein Tier in einem Käfig: dem Käfig der Physik, dessen dauerhaft bewohnte Grenze weit jenseits der Umlaufbahn des Pluto liegt – und dessen wilde, erkundende Zone noch hinter dem Rand des Sonnensystems beginnt.
Diese Idee fand fruchtbaren Boden in den überbevölkerten Welten und Stationen des Sonnensystems. Aus der Vorstellung wurde ein Glaube: dass das Überleben der Menschheit von weiterer Ausbreitung abhänge. Doch es gab keinen Staat, keine Organisation innerhalb der riesigen, zusammenhängenden Sphäre der Menschheit, die es für lohnenswert gehalten hätte, ein solches Projekt auch nur zu planen. Auf der Erde, auf den übrigen Planeten, Monden und Asteroiden des Sonnensystems, ja selbst auf den Stationen im freien Raum, konkurrierten Tausende von Staaten und Unternehmen miteinander – oder kämpften schlicht ums Überleben, oder um Profit. Eine gewaltige Unternehmung, die frühestens nach Jahrzehnten Ergebnisse liefern würde – und diese auch nur in Form von Nachrichten –, vermochte niemandes Interesse zu wecken. Und schon gar nicht öffnete jemand dafür die Geldbörse.
So griffen die Anhänger der Diaspora auf ihr eigenes Vermögen und ihren eigenen Einfluss zurück. Hunderte Millionen Gläubige schufen aus ihren Ersparnissen die Grundlage für den Start des Projekts: Sie kauften Werften und Minen, bildeten Fachleute aus, erzogen sie im Geist der Diaspora, damit sie sich an das große Werk wagen konnten. Die Anhänger der Diaspora suchten weder materiellen noch gesellschaftlichen Vorteil. Sie folgten einzig dem Glauben, dass sie durch die Verwirklichung von Shimizus Gedanken das Überleben der Menschheit sichern würden.
Schwer fällt es sich vorzustellen, welche Katastrophe eine Spezies auslöschen könnte, die schon einen Großteil des Sonnensystems besiedelt hat und deren drei Viertel nicht einmal mehr auf ihrem Ursprungsplaneten leben. Doch in diese beruhigende Überzeugéség hüllten sich alle Regierungen, Organisationen und Unternehmensreiche – alle, außer den Anhängern der Diaspora. Auch sie kannten die richtige Antwort nicht, doch sie glaubten an die Notwendigkeit der Expansion, und das genügte ihnen.
Allerdings war Expansion keineswegs ungefährlich. Zwar konnte man die fernen Welten fremder Sternsysteme sehen, doch niemand konnte garantieren, dass sie auch nur im Geringsten lebensfreundlich wären – geschweige denn erreichbar. Die Distanzen im freien Raum waren gewaltig, und obwohl der Mensch inzwischen die Lichtgeschwindigkeit erreichen konnte, reichte dies für schnelle Reisen bei weitem nicht aus. Die meisten geplanten Missionen dehnten sich auf Jahrzehnte aus, manche dauerten sogar mehr als ein Jahrhundert. Eine lange Zeit – und jede dieser Reisen war eine Einbahnstraße.
So wählten die Anhänger der Diaspora jene Systeme aus, die als möglich erschienen, und als die Schiffe schließlich fertig waren, schickten sie sie langsam auf ihren Weg.
Jedes Schiff war gigantisch – und die Agade machte da keine Ausnahme. Sie war zweitausendzweihundert Meter lang und bestand aus zwei großen, deutlich getrennten Sektionen. Am länglichen Rumpf waren drei Flügelstrukturen befestigt, dazu drei Frachtblöcke und die Antriebe, allesamt fest verankert. Der hintere Teil des Schiffs, der den Vortrieb erzeugte und die nötigen Materialien lagerte, war zugleich der längste Abschnitt: Er maß insgesamt sechzehnhundert Meter und ragte durch die drei je sechshundert Meter langen Frachtblöcke, die zwischen den Flügeln saßen, noch weitere zweihundert Meter nach hinten hinaus.
Die Flügel waren eine merkwürdige Besonderheit des Schiffs: Sie dienten nicht der Fortbewegung im All, und erst recht nicht dem Eintritt in eine Atmosphäre, denn die Konstruktion war im freien Raum entstanden und nicht dafür gebaut, auf einer Himmelskörperoberfläche zu landen. Das vordere Drittel der Flügel – der massigere Bereich – beherbergte Luftschleusen und Docks, hunderte davon, und diente als Lagerort für kleinere Schiffe, die sowohl landungsfähig waren als auch im freien Raum manövrieren konnten. Die übrigen zwei Drittel der Flügel waren für die Anbringung mehrerer Hektar großer Solarpaneele ausgelegt, sowie für jeweils ein Segel, das – ausgefahren wie ein silbriges Tuch – das gewaltige Schiff in einen eleganten Sonnensegler verwandelte. Das war zwar nicht besonders effizient, aber äußerst energiesparend; beim Eintritt in ein neues Sonnensystem konnte es dem bis dahin pfeilschnell rasenden Giganten einfachen Vortrieb verschaffen.
Der zweite Teil des Schiffs war der zylindrische Abschnitt an der Front, nahezu elfhundert Meter lang und rund dreihundertsechzig Meter im Durchmesser. In diesen Zylinder schob sich der hintere Teil des Schiffs mehrere hundert Meter weit hinein. Dies war das Herz und die Seele des Schiffes. Äußerlich wirkte der Zylinder wie eine massive Metallmasse, übersät mit kleinen Schiffen, Gebäuden, Schleusen und Lagercontainern; seine wichtigste Funktion aber war, den Innenraum zu schützen. Denn im Inneren des Zylinders befanden sich die drei gigantischen Wohnmodule, die durch Rotation künstliche Schwerkraft erzeugten.
Jedes dieser Module bot der Besatzung und den Passagieren ein Zuhause. Sie waren jeweils achthundertfünfzig Meter lang, dreihundertsiebzig Meter breit und neunzig Meter hoch – das entsprach neunundzwanzig Ebenen. Alle drei Module waren voll autark, und in jedem lebten mehr als zweitausend Menschen. Insgesamt befanden sich nahezu sechstausend Personen an Bord: darunter ungefähr viertausendzweihundert glühende Anhänger von Shimizus Ideen. Die übrigen eintausendachthundert Passagiere stammten aus den Slums irgendeiner Station – Flüchtlinge, Tagelöhner, Menschen, die der Diaspora halfen, das Schiff instand zu halten und die Gläubigen zu versorgen. Während die Anhänger der Diaspora mit neuem Glauben und Hoffnung ins All stürmten, hatten die anderen sich der Besatzung nur angeschlossen, um überhaupt eine Chance auf ein Leben jenseits von Hunger und Krieg zu erhalten.
Zu diesen Menschen gehörte auch Nikolas Lantos, geboren auf einer abgelegenen Station im Orbit des Uranus. Mit nur vierzehn Jahren entschloss er sich, sich dem Projekt der Diaspora anzuschließen. Er selbst war kein Gläubiger, doch für einen mittellosen Jungen war dies die beste Option. Dafür fiel seine Rolle an Bord auch entsprechend ernüchternd aus: Er wurde als Techniker ausgebildet, genauer gesagt für die Außenhüllen-Instandhaltung. Sechs Tage die Woche, acht Stunden täglich verbrachte er in einem Raumanzug und reparierte Schäden an der Außenverkleidung. Eine gefährliche Arbeit – besonders an einem Schiff, das seit fast eineinhalb Jahrzehnten beschleunigte und in ungefähr drei Jahren die Lichtgeschwindigkeit erreichen würde. Deshalb umgab ein zylindrischer Schutzmantel die Wohnmodule: Er sollte verhindern, dass kleinerer Schutt die Lebensbereiche durchlöcherte.
Für diese Arbeit erhielten die Techniker einen sogenannten Premiumstandard: sebenhundert Kredite und ein Einzelzimmer mit eigenem Bad statt der Gemeinschaftsduschen – insgesamt neun Quadratmeter. Im Gegenzug jedoch war die Sterberate hoch. Fünf bis sechs Todesfälle pro Jahr waren normal, und in schlechten Jahren starb jeden Monat jemand. Es war die gefährlichste Tätigkeit an Bord der Agade.
Nikolas jedoch hatte sich vollständig an dieses Leben gewöhnt. Mit neunundzwanzig Jahren galt er, trotz seines noch jungen Alters, nach anderthalb Jahrzehnten Erfahrung als einer der versiertesten Techniker. Er hatte viele Freunde und Kollegen sterben sehen, und er hatte sich an den Gedanken gewöhnt, dass vielleicht auch er morgen an der Reihe war. Große Hoffnungen setzte er nicht mehr in die Ankunft. Die Reise dauerte nun fünfzehn Jahre, in drei Jahren würde die Agade ihre Zielgeschwindigkeit erreichen, weitere dreizehn Jahre mit dieser Geschwindigkeit reisen, und dann folgte eine achtzehn Jahre währende Abbremsphase. Er wäre also dreiundsechzig Jahre alt, wenn sie die Zielstation überhaupt erreichten – vorausgesetzt, sie fanden dort überhaupt etwas, das für menschliches Leben geeignet war. Die Chancen standen schlecht. So lebte Nikolas, sobald seine Arbeit getan war, einfach nur in den Tag hinein.
Seine monatlichen siebenhundert Kredite waren deutlich mehr als der durchschnittliche Lohn der Techniker, der bei vierhundert lag, reichten jedoch bei Weitem nicht an die tausend bis zwölfhundert Kredite heran, die die Gläubigen im Schnitt verdienten. Auf den Versorgungsebenen des Schiffs galt diese Summe jedoch bereits als kleines Vermögen. Dort lebten die rund elfhundert Menschen, die nicht an Shimizus Gedanken glaubten. Sie waren in bestimmten unteren Deckbereichen etwas abgeschottet.
Unter ihnen befanden sich die beiden hohen Ebenen, auf denen Gärten und Pflanzen wuchsen und wo Vögel und andere kleine Tiere ein Stück des einstigen irdischen Lebens zurückbrachten. Die darüberliegenden Ebenen – also jene über den Wohnebenen des Versorgungspersonals – dienten der Nahrungsmittelproduktion sowie den Anhängern der Diaspora: Schulen, Gemeinschaftsräume und Wohnquartiere befanden sich dort. Die oberen Bereiche waren geräumiger, heller, und die Kabinen besser ausgestattet, mit mehreren Zimmern, eigener Küche und eigenem Bad.
Im Gegensatz dazu waren die Quartiere des Versorgungspersonals – abgesehen von wenigen Ausnahmen – mit Gemeinschaftsbädern, geteilten Küchen und Kantinen ausgestattet.
Nach seiner Arbeit an diesem Tag bekam Nikolas Besuch von einer jungen, hübschen Frau mit langem dunklem Haar und goldbraunen Augen.
— Ich bin froh, dich wieder lebend anzutreffen. — lächelte sie.
— Nun ja, Selena, so war es in den letzten fünfzehn Jahren, und so wird es auch in den nächsten fünfzehn bleiben. Es sei denn, ich finde jemand anderen für meine einsamen Abende.
— Und wen genau würdest du an meiner Stelle finden? Vielleicht Marija? Oder Penelope?
— Möglich. Hast du vielleicht etwas über sie gehört? — fragte Nikolas leicht herausfordernd.
— Nur weiter so, stichel nur. Ich rechne dir das genauso an wie jede andere Stunde. — erwiderte sie.
— Ich bezahle längst nicht mehr nur für eine Stunde. Du bleibst bis zum Morgen, bekomme ich da einen Rabatt?
— An manchen Tagen nicht. Ich kann drei Stunden bleiben, aber dann muss ich weiter.
— Dann treten Sie ein in mein Schloss, mein Fräulein.
Selena betrat die enge Kabine, die trotzdem deutlich größer war als die üblichen Einzelkabinen, die den Technikern und wichtigen Arbeitern des Wartungspersonals vorbehalten waren.
— Wenn du wüsstest, wie sehr ich dich darum beneide. — sagte sie.
— Deine dürfte auch nicht so schlimm sein.
— Sechs Betten in einem kleinen Loch. Das ist schlimm genug.
— Komm zu den Technikern. Oder heirate mich, dann können wir uns zu zweit dieses Schloss teilen.
— Verlockender Gedanke, aber was wäre dann mit meinen anderen Kunden?
— Marija und Penelope würden die sicher übernehmen.
— Die würden sich sogar freuen. Aber genug der Scherze, ich muss weiter. Doch wie besprochen…
— …eine heiße, einsame Dusche davor und danach. Natürlich, wie immer. Fühl dich wie zu Hause.
Selena zögerte nicht lange: Sie zog ihren graublauen Overall aus, dann das weiße T-Shirt und die Unterwäsche darunter, und die schöne, sanduhrförmige Frau mit dem langen schwarzen Haar betrat die kleine Duschkabine. Nikolas setzte sich im Bademantel auf die Bettkante, holte seinen grauen Becher mit schwarzem Deckel hervor und nahm gedankenverloren einen Schluck.
Das wird dauern, dachte er. Selena nutzte diese Tage, die sie mit Nikolas verbringen konnte, gern bis zum Letzten aus. Eine private Dusche war für sie fast unerreichbarer Luxus.
Auf den Versorgungsebenen erhielt ein Mensch umso bessere Versorgung, je nützlicher seine Arbeit war. Als Techniker, der in der Außenhüllenwartung direkt für die Sicherheit der Agade und ihrer Bewohner verantwortlich war, galt Nikolas als wertvoll.
Selena hingegen – und viele andere Frauen und Männer wie sie – waren ein Produkt der Not. Ihre Aufgabe bestand darin, die körperlichen Bedürfnisse des Versorgungspersonals zu erfüllen. Sie übernahmen eher Komfortdienste als lebenswichtige Aufgaben.
Selena war wie Nikolas mittellos zur Diaspora gestoßen. Obwohl sie älter war als er — sie hatte bereits die Sechzehn erreicht —, war auch sie gezwungen gewesen, alles zu tun, um zu überleben. Die Diaspora bot ihr dasselbe: ein sicheres, berechenbares Leben und eine zweifelhafte, einseitige Zukunft, ganz wie den übrigen eintausendachthundert Mitgliedern des Versorgungspersonals.
Nach einer langen Dusche trat Selena halb abgetrocknet, doch noch mit tropfendem Haar aus der Kabine. Nikolas erhob sich vom Bettrand und betrachtete die blasse Frau mit den roten Lippen und den goldbraunen Augen mit weit geöffneten Augen.
— Na, was ist? Hat es dir die Sprache verschlagen?
— Nein, ich habe dich nur bewundert.
— Als hättest du dazu nicht jede Woche einmal Gelegenheit.
— Was soll ich sagen? Du bist jede Woche wunderschön.
Selena schenkte ihm ein kokettes Lächeln und ließ das Handtuch fallen. Die schöne, nackte Frau trat näher, schob die Hände in den Brustbereich seines Bademantels und streifte ihn mit einer einzigen Bewegung über seine Schultern ab. Dann trat sie noch näher, legte ihre Hände auf seine Schultern, schlang ihr linkes Bein um seine Hüfte – und ihre Lippen fanden sich in einem heißen Kuss. Gemeinsam sanken sie aufs Bett.
Die Besatzung der Agade war in drei Wohnmodulen untergebracht. Nikolas lebte im dritten Modul; alle drei waren für dieselben Aufgaben gebaut und dienten als Lebensraum für die Passagiere des Schiffs. Ihr Aufbau war identisch, und in jedem befand sich ein eigener Bereich für das Versorgungspersonal. Diese Bereiche waren vom übrigen Schiff abgetrennt und durften nur zum Arbeiten oder mit Erlaubnis verlassen werden.
Die drei Module funktionierten wie drei kleine autarke Städte, verbunden durch Brücken; die Versorgungsebene war dabei eine Art „Stadt in der Stadt“. Die Lebensbedingungen ähnelten sich grundsätzlich zwischen dem Versorgungspersonal und den Gläubigen, doch es gab einen entscheidenden Unterschied, der die Versorgungskräfte in eine andere Kategorie rückte: Sie waren keine Gläubigen. Zumindest nicht, als sie an Bord kamen. Manche versuchten später, den Glauben der Diaspora anzunehmen, in der Hoffnung, so der Versorgungsebene entkommen zu können – doch dies geschah nur äußerst selten. Wer an Bord kam, blieb an seiner Stelle.
Vor dem Start durchliefen die Gläubigen immer genetische Tests, damit nur jene ausgewählt wurden, die sich am besten zur Fortpflanzung eigneten. Sie erhielten Ausbildung und Aufgaben, die sie über Jahre vorbereiteten, bevor sie sich auf den Weg zu den Sternen machten. Das Versorgungspersonal durchlief ähnliche Untersuchungen, doch im Unterschied zu den Gläubigen betrachtete die Diaspora sie eher als entbehrliches Personal – Menschen, die den Weg der Gläubigen sichern sollten.
Obwohl die Tätigkeiten in einigen Bereichen ähnlich waren, gab es einen entscheidenden Unterschied: Die Aufgaben der Gläubigen umfassten selten gefährliche Arbeiten. Zwar bestand das Sicherheitsteam ausschließlich aus Gläubigen, doch unter den Technikern stellten sie hauptsächlich Ingenieure und Aufseher; die gefährlichen Arbeiten hingegen fielen dem Versorgungspersonal zu. Dieses verfügte ebenfalls über Ärzte, Ingenieure und Lehrer, doch auf der Agade – wie auf allen Diaspora-Schiffen – galten sie dennoch nur als Bürger zweiter Klasse.
Überlebten sie die Reise und brachten vielleicht eine neue Generation hervor, so trugen sie damit zur Erfüllung des Projekts bei, wie es Shimizus Pläne vorsahen. Jeder betrat das Schiff an seinem Platz, wurde dort geboren – und starb schließlich dort.
Das Schiff hatte zwei Kommandanten: einen religiösen und einen militärischen. An Bord der Agade war der Kapitän Kamil Richter. Wie ein Großteil der Besatzung war er ein Anhänger der Diaspora und damit Shimizus Glaubensvorstellungen. Er war der oberste Befehlshaber der Schiffsmannschaft, einschließlich der Sicherheitseinheiten, und in bestimmten Bereichen auch Vorgesetzter der Passagiere.
Richter war ein großer, breitschultriger, entschlossener Mann; als er das Schiff betrat, war er erst einundvierzig Jahre alt – ein Veteran mehrerer Kriege. Heute zählte er bereits sechsundfünfzig Jahre. Schon beim Aufbruch hatte er zu den Ältesten gehört, obwohl die Jüngeren ebenfalls nicht damit rechneten, das Ziel je zu erleben. Für Richter galt das noch viel stärker.
Die zweite Kommandantin des Schiffs war die religiöse Führerin, Mutter Oksana Daria Shin, Shimizus lebende Vertreterin an Bord und die heilige Lenkerin der Agade. Sie gehörte zu den wenigen, die innerhalb des Diaspora-Projekts für genau diese Aufgaben an Bord der Schiffe vorgesehen waren. Sie war die Leiterin der reisenden Glaubensgemeinschaft, konnte jedoch – wie auch der Kapitän – in bestimmten Fragen über die Besatzung verfügen. Zusammen bildeten Kapitän und heilige Lenkerin die unumschränkte Autorität an Bord der Agade.
Shin war in eine gläubige, wohlhabende Familie hineingeboren, die sich mit Leib und Seele der Sache der Diaspora verschrieben hatte. Sie war das dritte Kind, die jüngste Tochter, die man von klein auf für genau diese Aufgabe erzog. Schon früh begann ihre Ausbildung, und als das Schiff startete, war sie gerade einmal vierundzwanzig Jahre alt – mit zwanzig Jahren Studium hinter sich.
Shin war eine asiatisch aussehende Frau mit schwarzem Haar und schwarzen Augen. Ihr Gesicht war entschlossen und schön, ihr Blick duldete keinen Widerspruch. Die Strenge der vielen Jahre hatte sie selbst streng werden lassen. Inzwischen näherte sie sich dem neununddreißigsten Lebensjahr, und obwohl sie noch weit von Richters ergrautem Haar entfernt war, zeigten sich auf ihrem Gesicht erste feine Linien, die ihre immer noch anmutigen Züge noch ernster erscheinen ließen.
Der Abend verging im Ballsaal des ersten Moduls. Hunderte hatten sich versammelt, um die neuen Nachrichten zu feiern. Das erste Schiff, die Babylon, würde in wenigen Monaten die Bremsphase erreichen und damit die Hälfte ihrer Reise hinter sich gebracht haben – zumindest aus ihrer Perspektive. Die Babylon war fast anderthalb Jahrzehnte vor der Agade gestartet. Doch als ihre Nachricht aufgrund der vielen Lichtjahre Entfernung die Erde erreichte, befand sie sich längst in der Verlangsamung. Und bis die Nachricht von dort die Agade erreichte, war die Babylon erneut Jahre weiter in dieser Phase vorangeschritten.
Der bittere Witz des Universums: Es würde noch Jahrzehnte dauern, bis die Agade erfuhr, ob die Babylon ihr Ziel erreicht hatte – und ob sie dort fand, worauf man hoffte, oder nicht.
Shin wusste, dass das nicht einmal schlecht war. Sie fürchtete jene Epoche, von der sie hoffte, dass sie sie nicht erleben müsste. Das Programm lief seit dreißig Jahren, jedes Jahr wurden ein oder zwei Schiffe gestartet, und inzwischen könnten etwa vierzig von ihnen im All unterwegs sein. Auch die Gläubigen der Diaspora wussten: Diese hohe Zahl sollte nicht ihren Erfolg garantieren, sondern die Chance maximieren, dass zumindest einige wenige ihr Ziel erreichen würden.
Der Weg war lang und beschwerlich, die Schiffe reisten an Orte, die zuvor kein Mensch betreten hatte, und sie waren so weit entfernt, dass niemand ihnen zu Hilfe kommen konnte, wenn etwas geschah. Die Menschen wussten, dass jedes einzelne Schiff wie die Agade oder die Babylon im Grunde nichts weiter war als eine winzige Kapsel: aus Sicht der Menschen groß wie eine Stadt, aber aus Sicht des Universums kleiner als ein Staubkorn.
Wenn ein Schiff einen Planeten erreicht, der aus mehreren Lichtjahren oder gar Lichtjahrzehnten Entfernung vielversprechend aussieht, ist keineswegs sicher, dass er tatsächlich geeignet ist, menschliches Leben zu erhalten. Für diesen Fall gab es Alternativen: Die drei Frachtblöcke enthielten Bergbaumaschinen, zerlegte Fabrikanlagen sowie enorme Mengen an Materialien und Ausrüstung – teils zur Reparatur der Agade, teils für den Bau auf einem möglichen Planeten. Und sollte sich auch dieser als ungeeignet erweisen, konnten diese Ressourcen genutzt werden, um neue Stationen im All zu errichten. Wenn Plan A scheiterte, blieb immer noch Plan B.
Obwohl die Stationen im Sonnensystem ihre Abhängigkeit von der Erde fast völlig aufgegeben hatten, war ein solcher Schritt aus so großer Entfernung natürlich riskant. Damit eine Station vollkommen unabhängig von einem Planeten bestehen konnte, brauchte sie andere Stationen an ihrer Seite. Wuchs die Bevölkerung, musste man spezialisierte Stationen errichten: für Nahrung, für Produktion, für medizinische Versorgung – und je mehr davon existierten, desto weniger schwer wog der Ausfall einzelner Einrichtungen. Das Wichtigste war, von allem genug zu haben; andernfalls geriet das ganze System in Gefahr.
Etwa sechstausend Menschen lebten an Bord der Agade, dazu zwanzigtausend Embryonen. Die Bevölkerung wuchs stetig: In den Bereichen der Gläubigen wie auch bei den Versorgungsebenen wurden Kinder geboren, sodass es nicht fatal war, wenn ein Teil der ursprünglichen Crew das Ziel nicht mehr erlebte. Die nächste Generation stand bereit, die Arbeit fortzuführen. Und nach der Ankunft würden innerhalb von kaum zwei Jahrzehnten alle Embryonen zur Welt gebracht und aufgezogen. In nur zwanzig Jahren konnten aus den sechstausend Reisenden dreißigtausend junge Bewohner werden, verteilt über Dutzende kleiner Stationen – ein Grundstein für die weitere Ausbreitung der Menschheit.
Wenn kein bewohnbarer Planet existierte, war dies der B-Plan. Und selbst wenn ein Planet gefunden wurde, der menschlichen Eingriff, Terraformierung oder andere Anpassungen erforderte, verschaffte die Zeit, die der Aufbau der Stationen ermöglichte, den Neuankömmlők Jahrhunderte oder gar Jahrtausende, um diese Arbeiten durchzuführen. Ganz zu schweigen davon, dass bei positiven Rückmeldések die Diaspora innerhalb eines Jahrhunderts neue Schiffe nachsenden würde. Doch das galt nur im Falle guter Nachrichten.
Shin wusste – und fürchtete –, hogy rossz hírek érkezhettek: Berichte über zerstörte Schiffe, unerreichbare Ziele, fehlgeschlagene Missionen. Das würde leicht zur Verzweiflung führen – und zum Untergang der Agade. Darum hoffte sie im Stillen, dass sie jene Zeit nicht mehr erleben müsste. Von den fast vierzig Schiffen, die nun wohl unterwegs waren, würden vielleicht nur eine Handvoll ihr Ziel erreichen.
Doch heute war ein freudiger Tag. Das Projekt, die Diaspora und das erste Schiff waren an einem Meilenstein angelangt: die Babylon hatte längst die Hälfte ihrer Reise zurückgelegt.
— Meine Damen und Herren! — sagte Shin, auf einem Podium stehend, während sie ihr Glas Sekt in die Höhe hob. — Da wir uns an diesem wundervollen Tag so schön versammelt haben, ist das doch ein ausgezeichneter Anlass, uns ein wenig zu betrinken.
In der Menge brandete lautes Gelächter auf.
— Wir sind nun seit fast anderthalb Jahrzehnten in diesem Raumschiff eingesperrt, und wenn dieser Tag kein Anlass dafür ist, weiß ich nicht, welcher es sonst sein sollte. Wie viele von Ihnen bereits aus den Gerüchten gehört haben: Ja, die Babylon, das erste gestartete Schiff, hat die Bremsphase eingeleitet und damit die Hälfte ihrer Reise erreicht… vor Jahren. Das bedeutet zwar ebenfalls, dass das, was wir heute feiern, sowohl auf der Babylon als auch auf der Erde bereits vor Jahren gefeiert wurde — doch wie ich schon sagte, das kann uns keineswegs daran hindern, heute ebenfalls auf den Grund unserer Gläser zu schauen.
— Ein langer Weg liegt hinter uns, und ein noch längerer vor uns. Länger als der der Babylon, und wir selbst sind noch Jahre davon entfernt, unsere Höchstgeschwindigkeit zu erreichen — ganz zu schweigen von der Bremsphase oder der Hälfte unserer Reise. Diese Besatzung hat sich größeren Herausforderungen gestellt als jene der Babylon, und mein Herz erfüllt sich mit Freude, wenn ich sehe, dass auch nach all diesen Jahren jeder von Ihnen hervorragende Arbeit leistet und alles daransetzt, unsere Rolle innerhalb der Diaspora zu erfüllen — und Samuel Shimizu ein würdiges Andenken zu schaffen.
— Ich möchte Ihnen allen für die unermüdliche Arbeit der vergangenen Jahre danken — und für den Frieden und den Erfolg der kommenden Jahre. Erheben wir also unsere Gläser auf die Babylon, die uns den Weg ebnet, und auf die Agade, die ohne Ihre Hände nicht das wäre, was sie ist. Auf die Babylon! — erhob Shin ihr Glas.
— Auf die Babylon! — rief die Menge.
— Und auf die Agade!
— Auf die Agade! — erscholl erneut die Antwort.
Unter lautem Applaus verließ Shin das Podium, während langsam Musik einsetzte. Sie wandte sich nach rechts, um die feiernde Menge möglichst zu umgehen und entlang der Wand einen großen Bogen zu schlagen, in der Hoffnung, irgendwo einen ruhigeren Winkel zu finden. Doch ihr Pech wollte es, hogy plánja félresiklott: alig ein paar Schritte von der Wand entfernt tauchte Kapitän Richter auf.
— Die Rede war ein wenig blutleer — und kurz. — bemerkte er.
— Ich hatte gehofft, dass sie genau lang genug war. Man braucht weder zu viele noch zu wenige ermutigende Worte.
— Ja, fünfzehn Jahre sind eine lange Zeit… und noch viel mehr liegt vor uns. Ich möchte nicht erleben, dass die Ordnung auf dem Schiff ins Wanken gerät.
— Möchten Sie etwas besprechen?
— Wenn es Ihnen recht ist.
— Kommen Sie. — Damit traten sie durch die nächste Tür hinaus auf den Korridor.
— Was ist passiert?
— Ich halte diese Feier für keine gute Idee.
— Die Menschen brauchen sie.
— Und was passiert, wenn wir in ein paar Tagen eine schlechte Nachricht erhalten?
— Das können Sie nicht wissen.
— Doch die Babylon befindet sich im gefährlichsten Abschnitt ihrer Reise. Sie muss nahe Lichtgeschwindigkeit ihre Flugrichtung umkehren und mit den Haupttriebwerken fünfzehn Jahre lang bremsen. So etwas hat in der gesamten Geschichte noch niemand getan.
— Dessen bin ich mir bewusst.
— Genau das ist das Problem. Wenn es der Babylon nicht gelungen ist, muss das nächste Schiff den Versuch wagen. Scheitert es, dann das nächste, und das nächste — die Nippur, die Ashur, die Niniveh, die Arbela…
— Richter. Zwischen uns liegen fast zwanzig Schiffe, eines davon wird Erfolg haben.
— Wenn es überhaupt möglich ist.
— Falls nicht, lohnt es sich nicht, sich den Kopf zu zerbrechen — dann sterben wir ohnehin.
— Die Besatzung der Babylon ist es vielleicht bereits. Was sollen wir sagen, wenn diese Nachricht eintrifft?
— Wir sagen es einfach nicht.
— Und wenn es herauskommt? Dann war alles umsonst. Dr. Manolis ist derselben Meinung wie ich. Es ist einfacher, nach einer schlechten Nachricht eine Gedenkfeier zu halten, als nach einer Festlichkeit verkünden zu müssen: „Wir bitten um Entschuldigung, aber die, die wir gefeiert haben, sind alle tot.“
— Heute hatte ich die Gelegenheit, die Besatzung ein wenig aus ihrem Alltag zu reißen und die Stimmung zu heben.
— Doch das wird nach hinten losgehen, wenn am Ende herauskommt, dass die Mission gescheitert ist.
— Darüber werde ich mich nicht mit Ihnen streiten. Haben Sie noch etwas außer diesen Bedenken?
— Ja. Eine andere brennende Lunte, die wir gerade noch rechtzeitig ziehen konnten.
— Tatsächlich?
Shin und Richter ließen das Fest vollständig hinter sich und machten sich auf den Weg zu einer hinteren Ebene des ersten Wohnmoduls, direkt angrenzend an die oberste Ebene des Versorgungspersonals. Beim Betreten des Raums standen dort sechs uniformierte Personen Wache — Mitglieder der Sicherheitseinheiten des Schiffs. Gegenüber dem Eingang befand sich ein gläserner Raum: der Überwachungsraum der Wachen. Entlang der Wände reihten sich zu beiden Seiten je vier Türen.
— Offiziere an Bord! — rief jemand, und alle Wachen schnappten in Habtachtstellung.
— Rührt euch! — sagte Shin, schneller als Richter, obwohl ihm der Befehl eigentlich zugestanden hätte.
Richter warf Shin einen warnenden Blick zu, doch ihr Gesicht blieb vollkommen ausdruckslos. Der Kapitän trat vor.
— Zeigt den Gefangenen! — Eine der linken Türen öffnete sich.
In der kleinen Zelle hing ein dünner, hochgewachsener Mann; seine beiden Arme wurden von Seilen gehalten, die aus der Decke beider Seitenwände hingen. Der Mann war schweißnass, und aus den Wunden in seinem Gesicht sickerte noch immer Blut. Er konnte sich nicht mehr auf den eigenen Beinen halten und hing gekrümmt in den Seilen.
— Das wäre er? — fragte Shin.
— Ja, gnädige Frau — antwortete einer der Wachen. — Sein Name ist John Morena, Müllsortierer im Versorgungspersonal.
— Kein angenehmer Beruf.
— Nein. Er war im Baubereich tätig. Vor allem mit Metallschrott.
Shin, in ihrem prunkvollen Festgewand, trat in die Zelle und umrundete den gefesselten Gefangenen langsam und gemessen. Sie betrachtete ihn aufmerksam — den schwachen, gequälten Mann.
— Ich weiß, dass das Versorgungspersonal nur hier ist, weil es keine andere Wahl hatte, und weil ihnen die Mission wenig bedeutet. Aber dennoch… warum würdet ihr das riskieren? Auf diesem Schiff reisen mehr als sechstausend Menschen, und Ordnung und Chaos, Leben und Tod trennen uns jeden Tag nur um Haaresbreite. Wahrscheinlich werden wir bis zum Ende unseres Lebens in diesen Wänden eingeschlossen bleiben. Sag es mir also! Warum?
— Ordnung? Hier gibt es keine Ordnung, nur den Schein davon. Die Wahrheit ist: Die Waffen der Sicherheitskräfte sind die einzige Macht, die uns zurückhält.
— So schlimm steht es also? — fragte Shin.
— Viele werden langsam krank davon. Die kleinen Kabinen, ein ganzes Leben auf ein paar Quadratmeter beschränkt… Wir sind keine Schnecken, die auf einem winzigen Fleck Erde leben und sterben.
— Nein, das seid ihr nicht. Ihr seid Blutegel, die sich gegenseitig aussaugen. — antwortete Shin kalt. — Ihr beschleunigt nur den Tod.
— Beschleunigen? Dafür sind wir doch hier, um zu sterben. Letzten Monat sind drei aus dem Versorgungspersonal gestorben. Zwei aus dem ersten, einer aus dem zweiten Modul. Einer von ihnen war mein bester Freund.
— Mein Beileid, John. Aber durch ihre Opfer bleiben wir alle am Leben — Sie, ich und jeder Passagier auf diesem Schiff.
— Drehen wir um! Ich flehe Sie an… — sagte der gefesselte Mann verzweifelt.
Shin warf ihm einen verächtlichen Blick zu.
— Wir können nicht umkehren. Nicht mehr… und vielleicht könnten wir es auch gar nicht.
Das Gesicht des Kapitäns versteinerte für einen Moment; mit prüfendem Blick versuchte er, die Reaktionen der Wachen einzuschätzen.
— Wir haben eine Aufgabe erhalten. Wir müssen die Menschheit retten. Wir können nicht umkehren, denn das wäre ein Scheitern. Wir müssen unseren Weg zu Ende gehen — ob es uns gefällt oder nicht.
— Das ist nicht unser aller Weg.
— Doch wurde es zu Ihrem Weg, als Sie den Vertrag unterschrieben und die Agade betreten haben. Es gibt keinen Ausweg und keinen Rückweg… nur das Ziel, sonst nichts.
— Und wenn dort nichts ist?
Shin blieb kurz stehen, doch ihr Gesicht zeigte keine Unsicherheit — nur Entschlossenheit, stärker als je während des Gesprächs.
— Dann müssen wir es erschaffen.
Shin drehte sich um und ging zur Tür.
— …aber ohne Sie. Werfen Sie ihn durch die Luftschleuse!
— Was? Warum? Ich habe den Wachen alles gesagt!
— Sie sind eine Ratte. Und wir bringen keine Ratten in einen neuen Hafen.
— Nein! Nein! Bitte! — schrie der plötzlich wieder kraftvolle Mann, während zwei Wachen ihn von den Seilen lösten und aus dem Raum schleppten.
Shin wandte sich an den Kommandanten der Wachen.
— Es gibt keinen Rückweg und keinen Zweifel. Es gibt Shimizus Weg und das Ziel. Das müssen wir erreichen. Wir dienen der Menschheit.
— Jawohl, gnädige Frau!
Richter und Shin traten durch die Tür auf den Korridor.
— Kein Rückweg — Erfolg oder Tod — sagte Shin zum Kapitän, nun wieder außer Hörweite aller anderen. — Wir wissen bislang nicht einmal, ob wir bei dieser Geschwindigkeit überhaupt umkehren können, ohne dass das Schiff ins Schlingern gerät oder auseinanderbricht. Also können wir nur vorwärts, bis das Gegenteil bewiesen ist. Wenn die Babylon zerstört wurde, kann das ebenso zu unserem Vorteil werden. Was würde die Besatzung denn wollen? Umkehren können wir nicht. Der einzige Weg liegt vor uns. Fürs Erste, Kapitän, ist die Babylons Schicksal für uns ohnehin noch jahrelang bedeutungslos. Wir müssen die Hälfte unseres Weges erreichen, und selbst wenn wir unterwegs erfahren sollten, dass eine Umkehr möglich wäre, wäre sie ein ungeheures Risiko.
— Auch das ist ein Gesichtspunkt.
— Haben Sie alle Namen identifiziert, die Morena genannt hat? — fragte Shin.
— Ja.
— Und stellen sie eine Gefahr dar?
— Keine größere als bisher.
— Gut, Richter. Dann gehen Sie vor wie gewohnt. Leise und elegant, so weit es möglich ist.
— Verstanden.
Nikolas lag im Bett, während Selena mit einer elektrischen Pfeife in der Hand am Bettrand saß; aus ihren Lippen stieg ein weißlicher Dunst auf. Sie hatte längst geduscht und sich schon wieder angekleidet.
— Bist du nicht langsam müde? — fragte sie.
— Müde?
— Von dieser Reise. Wir sind jetzt seit fünfzehn Jahren hier.
— Das wussten wir von Anfang an. Man hat uns erklärt, wie es sein würde.
— Wissen und erleben sind zwei verschiedene Dinge, Nikolas.
— Ich habe mich daran gewöhnt. Zuhause hatte ich keine Hoffnung. Hier habe ich ein Zuhause, Essen, Arbeit.
— Du könntest jeden Tag sterben.
— Zu Hause wäre es genauso gewesen. Mittellos, allein. Mein Schicksal wäre kein besseres gewesen — wahrscheinlich wäre ich längst tot. Hier auf dem Schiff weiß ich, wohin ich gehe, ich zweifle nicht. Und der Tod ist etwas, das uns früher oder später sowieso einholt.
— Willst du nicht mehr vom Leben?
— Ich habe mich mit meinem Schicksal abgefunden, Selena. Ich bereue meine Entscheidung nicht. Und selbst wenn ich mich manchmal frage, was hätte sein können… ich kann mir nichts Besseres vorstellen als das.
— Ich verstehe.
— Ich wurde geboren, ich habe gelebt und ich werde sterben. Es gibt nichts anderes — und glaub mir, achtunddreißig Milliarden Menschen leben in diesem Universum, und bis auf eine Handvoll wird jeder diesen Weg gehen.
Selena starrte eine Sekunde lang vor sich hin. Ihr Gesicht verhärtete sich, der Blick verriet, hogy elmélyült a gondolataiban, majd megszólalt.
— Am Ende hast du es geschafft, mir die Stimmung völlig zu verderben.
— Tut mir leid, aber du hast das Thema angesprochen.
— Ja. Da hast du recht.
Sie stand auf, doch spürte Nikolas’ Hand an ihrem Arm.
— Selena. Das Schiff hat nur eine Richtung, aber wir hier an Bord haben immer noch die Möglichkeit, unser Leben ein wenig zu ändern. Nicht viel — aber ein wenig bleibt uns. — Der Mann strich sanft mit dem Daumen über ihren Arm.
Selena lächelte.
— Ja, Nikolas. Vielleicht eines Tages. Aber ich habe mich noch nicht mit allem abgefunden, und ich will dieses Schicksal niemand anderem aufzwingen. — Sie beugte sich zu ihm und küsste ihn. — Also, pass auf dich auf.
— Du auch. — antwortete Nikolas, und die Frau verließ die Kabine.
Am nächsten Tag ging alles seinen üblichen Gang weiter. Das Versorgungspersonal arbeitete in wechselnden Schichten: vier Schichten à acht Stunden, zwei Schichten à zwölf Stunden, oder sechs Tage à zehn Stunden — je nachdem, was die betreffende Abteilung erforderte. Nikolas und die Außentechniker arbeiteten im Vier-Schicht-System, wobei man versuchte, ihnen möglichst viel Freizeit zu ermöglichen. Die Überwachung der Hüllenbeschädigungen war wichtig, aber genauso wichtig war es, dass die Menschen jederzeit in bester körperlicher und geistiger Verfassung waren.
Zu Beginn der Schicht versammelten sich die Techniker wie gewohnt an den vorgesehenen Sammelpunkten; diese lagen meist im Bereich des Versorgungspersonals, doch die Arbeit vieler Abteilungen führte darüber hinaus. Nach dem Appell öffneten sich die Türen, und die Zone des Versorgungspersonals wurde mit den Ebenen der Diaspora-Anhänger verbunden.
Diese Freiheit war jedoch trügerisch. Die beiden Bereiche waren nur durch einige wenige Türen verbunden, und an jeder einzelnen stand Wache, damit die Bewohner beider Seiten nicht ungehindert wechseln konnten. Diese Vorschrift galt auf allen Diaspora-Schiffen. Hauptgrund war der Schutz des Glaubens und der Mission: die ständige Furcht, dass die Schiffe durch jene gefährdet werden könnten, akik nem szentelték életüket teljesen Shimizu ügyének, áthatotta a vezetők gondolkodását.
Ezért ha a kiszolgáló személyzet munkába indult, Diaszpóra-hívő felügyelőt kapott, valamint biztonsági kíséretet.
A mai műszakban a megszokott csapat gyűlt össze: Nikolas mellett Roland — egy fiatal, húszas évei elején járó, magas, vékony férfi — és Jonas, a negyvenes évei végén járó, mindig nyugodt, mosolygós férfi. Mindketten kiváló karbantartók voltak, és Jonas — genau wie Nikolas — közel tizenöt év tapasztalattal rendelkezett; így ő is élvonalbeli technikusnak és sokat látott túlélőnek számított.
Roland jedoch war etwas anders. Er war nicht ausgewählt worden und nicht für das Schiff bestimmt: Er war erst acht Jahre alt, amikor seine Eltern ihn heimlich an Bord schmuggelten. Nachdem das Schiff gestartet war, versteckten sie ihn ein halbes Jahr lang, meist in Lüftungsschächten. Erst nach Ablauf des halben Jahres gestanden sie, amit tettek. Die Strafe war simpel: Rolands Vater wurde aus dem dritten Wohnmodul in das erste verlegt — damit wurde die Familie getrennt. Obwohl die Module nur wenige hundert Meter voneinander entfernt waren und die Diaspora-Mitglieder frei zwischen ihnen wechseln durften, war dies für das Versorgungspersonal strengstens verboten.
Später, als Roland noch klein war, entschieden sie, dass er mit seiner Mutter arbeiten würde. Seine Mutter war ebenfalls Technikerin — eine Netzwerktechnikerin, oder „Maulwurf“, wie die Crew sie nannte. Ihre Aufgabe bestand darin, die Elektronik in den Lüftungs- und Wartungsschächten des Schiffs zu warten und zu reparieren. Diese Schächte waren eng und schmal, weshalb die meisten Maulwürfe Frauen waren — manchmal Kinder, wie Roland es seinerzeit gewesen war.
Einige Jahre lang arbeiteten die beiden zusammen, bis aus dem kleinen, blonden Jungen ein fast ein Meter fünfundachtzig großer junger Mann wurde. Als er — mit etwa sechzehn — nicht mehr in die Schächte passte, wurde er zur Außenhüllenwartung versetzt. Das lag nun ebenfalls sechs Jahre zurück, und obwohl er inzwischen reichlich Erfahrung gesammelt hatte, war er seinen Grünschnabel-Charme — genau wie sein lebhaftes Temperament — bis heute nicht losgeworden.
Zu Beginn der Schicht erhielten Nikolas und die anderen ihre Aufseher für den Tag. Als sich die Tür öffnete, kommentierte Roland sofort:
— Super. Schon wieder dieser Arsch Mikael.
— Ihr könntet eigentlich Freunde sein. Die Eierschale hängt bei ihm genauso am Hintern wie bei dir. — witzelte Jonas.
Sie machten sich auf den Weg. Sie durchquerten den hinteren Bereich des dritten Wohnmoduls und fuhren mit einem Lastenlift zum zentralen Teil des Schiffs. Die Diaspora-Schiffe bestanden aus zwei grundlegenden Bereichen: den Wohnmodulen, die durch Zentrifugalkraft künstliche Schwerkraft erzeugten — das waren die dauerhaft bewohnten Sektionen — und den Docks, Lagerbereichen und Triebwerken, die sich in einer antigravitativen Umgebung befanden.
Über Aufzüge und Verbindungstunnel gelangte man zwischen diesen Bereichen hin und her. Die Außenhüllenwartung musste diesen Weg täglich zurücklegen, denn das wichtigste Element der Außenhülle — der Schutzmantel, der die rotierenden Wohnmodule vom All abschirmte — war starr mit dem Schiffskörper verbunden. So führte der Weg von den Wohnmodulen hinunter zur Schiffachse, um die die Module rotierten, dann nach hinten in die Mitte des Schiffs und schließlich wieder hinauf zur Schutzhülle. Für ein zweitausendzweihundert Meter langes Schiff ein beträchtlicher Weg, der größtenteils in Schwerelosigkeit zurückgelegt werden musste.
Am Ziel angekommen, steuerte die Gruppe die vorgesehene Zone und das für die Techniker reservierte Lager an. Die benötigte Ausrüstung lag in Containern bereit, die so konstruiert waren, dass sie in magnetische Schienen eingeklinkt werden konnten — damit die hunderte Kilo schweren Kisten nicht unkontrolliert durch die Korridore schwebten. Nachdem sie die Luftschleuse des Zielbereichs erreicht hatten, begannen die drei Techniker, sich anzulegen.
— Hey, Nikolas? Wie war eigentlich dein gestriger Abend? — fragte Roland.
— Ruhig.
— Sag bloß, Selena hat dir wieder das Bett gewärmt?
— Höre ich da etwa Neid? Werd erwachsen, Roland!
— Hast du ihr inzwischen schon einen Antrag gemacht? — fragte Jonas.
— Es entwickelt sich noch.
— Vielleicht solltest du auch mal etwas anderes ausprobieren, hm? — grinste Roland breit.
— Das verstehst du nicht, Roland, du bist noch zu jung. Nikolas ist verliebt. — lächelte der bereits graumelierte Jonas.
— Seelisch ist er genauso alt wie du, Jonas.
— Na, da wird der kleine Milchbart aber frech. — meinte Nikolas.
— Ich sag ja nur: Selbst in unserer Abteilung gibt’s fast anderthalb Dutzend Mädchen, die das Gleiche machen wie Selena. Ein bisschen Abwechslung würde nicht schaden. Und wenn du schon so verliebt sein willst — nimm doch jemanden von der Reinigung, der Küche… Aber Annabelle aus der anderen Schicht ist auch eine echte Schönheit. Wobei sie vermutlich eher mich wählen würde. — fügte Roland mit leicht rotem Kopf hinzu.
— Uff! — machten Nikolas und Jonas gleichzeitig.
— Der kleine Milchbart hat sich Annabelle ausgesucht.
— Warum? Was ist das Problem?
— Das Problem ist, dass sie dich zum Frühstück verputzen würde.
— Klingt doch nicht schlecht. — grinste Roland.
— Der Mutige. — sagte Jonas und warf Nikolas einen Blick zu.
— Wenigstens würde sie ihm Respekt einprügeln. — meinte Nikolas.
— Oder ihm die Pantoffeln anziehen. — ergänzte Jonas. — Wobei… das würde dem Milchbart guttun.
— Jetzt reicht’s mit dem Milchbart!
— Genug! — fuhr Mikael sie an.
Mikael war kaum älter als Roland und hatte vermutlich noch nie mehr als drei Stunden seines Lebens in einem Raumanzug verbracht. Trotzdem war er der zugeteilte Aufseher der Schicht. Ein nicht sehr freundlicher junger Mann, der seine Arbeit offensichtlich nicht liebte.
— Verzeihung, Chef. Wir haben uns nur über Frauen und die Liebe unterhalten. — sagte Jonas. — Wie geht’s denn Ihrer Frau und dem Kleinen?
Mikael erwiderte nur einen herrischen Blick.
— Seid ihr bereit? Wir haben heute viel zu tun.
— Wir sind bereit, Chef. — antwortete Jonas.
— Dann rein in die Schleuse!
— Jawohl, Chef. — sagte Roland.
Die drei Männer traten im Raumanzug mit ihrer Ausrüstung in die Luftschleuse. Die Tür schloss sich, die Dekompression begann. Das unangenehme Knacken in den Ohren war sogar durch den Helm hindurch zu spüren.
— Uff, ich hasse das. — beschwerte sich Roland. — Nicht mal an mein Ohr kann ich fassen.
Nikolas und Jonas sahen sich nur an und lächelten.
Nach der Dekompression öffnete sich die äußere Tür, und die drei Männer traten hinaus ins Weltall. Aus Sicherheitsgründen befestigten sie sich mit Sicherungsleinen und Magnetschuhen an der Außenhülle. Sobald alles vorbereitet war, begannen sie mit der Arbeit.
Die Agade war ein für interstellare Reisen gebautes Schiff — die vierte Generation, der Typ NSP-4. Diese Schiffe waren eine neue Erfindung in der Geschichte der Menschheit: die ersten, die ausdrücklich für solche Reisen konstruiert worden waren. In den letzten knapp dreißig Jahren hatte man acht Typen entwickelt; die Babylon gehörte zum NSP-1-Typ. Alle paar Jahre wurde versucht, Verbesserungen einzuführen, doch am Grundprinzip änderte das wenig. Die Schiffe benötigten fast zwei Jahrzehnte, um die Lichtgeschwindigkeit annähernd zu erreichen. Bei der Agade war es nicht anders. Das Schiff beschleunigte nun seit über fünfzehn Jahren und hatte inzwischen achtzig Prozent der Lichtgeschwindigkeit erreicht. Noch drei Jahre, und es würde seine Zielgeschwindigkeit erreichen: neunundneunzig Prozent der Lichtgeschwindigkeit. Nach dem Flugplan der Agade sollte sie diese Geschwindigkeit rund drei Jahre halten, um anschließend — genau wie die Babylon — in eine achtzehnjährige Bremsphase überzugehen.
Schon jetzt gehörte die Agade zu den schnellsten von Menschen geschaffenen Objekten. Ihre relative Geschwindigkeit betrug zweihundertvierzigtausend Kilometer pro Sekunde — schnell genug, um die Erde sechsmal pro Sekunde zu umrunden. Eine der größten Gefahren dieser enormen Geschwindigkeit war der Weltraumschrott: Trümmer, die mit dieser Energie auf die Schutzhülle prallten — jene Panzerung, die die Wohnmodule vor dem All schützen sollte. Diese Schäden mussten die Techniker der Außenhülle finden und reparieren. Auch die Gefährlichkeit der Arbeit beruhte auf diesem Umstand: Solange sie draußen waren, bestand nicht nur die Gefahr, dass sie sich von dem mit zweihundertvierzigtausend Kilometern pro Sekunde rasenden Schiff lösten, sondern auch die, von Trümmerstücken getroffen zu werden. Selbst ein winziges Staubkorn konnte mit einem solchen Aufprall genug Energie entwickeln, um ein Körperteil abzureißen. Todesfälle unter den Außenhüllentechnikern wurden meist durch solche Trümmer verursacht — dagegen ließ sich praktisch nicht schützen. Auf dem Schiff sagte man: „Jeder Techniker stirbt irgendwann dort draußen“ — je öfter jemand hinausstieg, desto größer die Chance, dass er nicht lebend zurückkehrte. Manchmal war es nichts als Glück, das einen draußen am Leben hielt — nicht Fachwissen oder Erfahrung.
Jeder Schritt dieser Arbeit war nervenaufreibend. Während der Instandsetzung rasten tödliche Staubkörner und Gesteinsfragmente in unfassbarer Geschwindigkeit an ihnen vorbei, und selbst die Gaswolken im All konnten bei solchen Geschwindigkeiten einen Menschen nicht nur von den Sicherungsleinen reißen, sondern innerhalb eines Wimpernschlags zerfetzen.
Sie befanden sich bereits in der sechseinhalbten Stunde der Schicht; dies war ihr dritter Außeneinsatz an diesem Tag. Sie arbeiteten auf der hinteren Sektion der Schutzhülle entlang der Schiffseite: Jonas vorne, etwa dreißig Meter hinter ihm Roland, und am weitesten entfernt — ganz am Rand der Hülle — Nikolas. Der junge Mann blickte über den gigantischen hinteren Teil des Schiffs, über die gewaltigen Flügel, die sich kilometerweit erstreckten und blau schimmerten von den Solarpaneelen, die sie bedeckten, ebenso wie über die riesigen Frachtblöcke, hunderte Meter hoch und hunderte Meter breit, die all jene Materialien und Werkzeuge enthielten, amelyekre majd egy új világ felépítéséhez szükség lehet.
Um sie herum standen die Sterne unbeweglich am Himmel, als würde sich das Schiff überhaupt nicht bewegen — als stünde es reglos im Zentrum des Universums.
— Wir könnten langsam für heute Schluss machen. — meldete sich Roland über Funk.
— Wohin die Eile, Milchbart? — fragte Nikolas. — Wir haben noch fast anderthalb Stunden.
— Ich hab ein schlechtes Gefühl. — antwortete Roland.
— Vielleicht sagt Annabelle ja „Ja“, wenn du dich endlich traust zu fragen. — scherzte Jonas.
— Na, dann verstehe ich dieses Gefühl. — lachten Nikolas und Jonas.
— Nein, Jungs. Ich meine es ernst. Es kommt mir vor, als würde zu viel am Schiff vorbeifliegen.
— Es hat noch nichts getroffen. — sagte Jonas.
— Seht ihr das nicht? Wie es vorbeischießt?
— Nein. Und selbst wenn — bei zweihundertvierzigtausend Kilometern pro Sekunde hättest du keine Chance, das zu sehen.
— Ruhig, Junge. — beruhigte ihn Jonas.
In diesem Moment erschütterte eine plötzliche Explosion die Umgebung.
Neben Jonas schoss Trümmer und Staub in die Höhe, und er wurde vom Schiff weggeschleudert.
— Jonas! Jonas! — schrien die beiden, während der Notalarm seines Anzugs durch den Funk kreischte.
— Jonas! — schaltete Mikael sich ein. — Melden Sie sich! Jonas, hören Sie mich? Sind Sie in Ordnung?
Lange Sekunden vergingen. Die Staubwolke und die Trümmer fegten am Schiff vorbei, und man konnte nur noch Jonas’ wild schleudernden Anzug sehen, der immer noch von seiner Sicherheitsleine gehalten wurde.
— Ich bin hier. — kam schließlich eine leise, schwache Stimme.
— Jonas? Alles in Ordnung? — fragte Mikael.
— Ja, Sir.
— Verletzungen?
— Ich spüre… nichts Ernstes. Nur ein Klingeln im Ohr.
— Sir, Trümmer haben direkt neben Jonas die Schutzhülle getroffen. — sagte Nikolas.
— Ist sein Anzug beschädigt?
— Moment… — meldete sich Jonas. — Nein. — Dann deaktivierte er den Notalarm. — Der Anzug verliert jedenfalls keinen Druck. Der Aufprall hat mich nur vom Schiff geschleudert, und als beide Magnetschuhe keinen Kontakt mehr hatten, ging der Alarm los.
— Sind Sie sicher, dass alles in Ordnung ist?
— Ja, Sir. Der Aufprall hat mich für ein paar Sekunden benommen… Die Leine hat mir das Leben gerettet.
— Verstanden. Kommen Sie sofort zurück. Jonas! Nikolas! Schließen Sie Ihre Arbeiten ab, packen Sie ein und kommen Sie ebenfalls rein. Ich verkürze Ihre Schicht.
— Sir. Wenn Sie erlauben, könnte ich den Jungs noch helfen, fertigzuwerden…
— Nein, Jonas. Sie kommen sofort rein.
— Verstanden, Sir.
Jonas zog sich mit der Sicherheitsleine zurück zum Schiff, bis die Magnetschuhe wieder an der Hülle hafteten.
— Keine Ahnung, wie du das gemacht hast, Junge. — sagte Jonas zu Roland, während er sich langsam in den schweren Magnetschuhen näherte.
— Er hat irgendeinen eingebauten Gefahrensensor im Kopf. — meinte Nikolas.
— Was auch immer es ist — nächstes Mal hören wir auf ihn.
— Ganz sicher!
Roland sagte nichts — er genoss still die Anerkennung… und Jonas’ Überleben. Dann erschütterte eine weitere Explosion die Umgebung.
Direkt neben Roland zerplatzte der Werkzeugcontainer, und eine massive Trümmerwolke schoss hervor — sie hätte Nikolas fast mitgerissen.
— Roland? Bist du okay? — rief Jonas.
— Ja!
— Bleib still! Die Trümmer haben deine Leine durchtrennt — nur die Magnetschuhe halten dich noch. Halt dich am Geländer fest!
— Nikolas! Alles in Ordnung?
— War knapp… aber ja.
— Was ist passiert? — fragte Mikael über Funk.
— Sir, noch ein Einschlag. Der Werkzeugcontainer wurde zerfetzt, und Rolands Sicherungsleine ist durch.
— Verstanden. Roland, befestigen Sie sich mit der Ersatzleine. Alle lassen sofort alles stehen und liegen und kommen rein!
— Jawohl, Sir. — sagte Jonas.
Doch bevor er aussprechen konnte, brach die Hölle los. Plötzlich rasten Dutzende Einschläge die Schiffshülle entlang. Riesige Wolken aus Staub und Trümmern schossen auf, wurden sofort vom rasenden Schiff zurückgelassen.
Ein neuer Notalarm ertönte im Funk.
— Jungs! — schrie Roland.
— Roland! Was ist passiert? — fragte Mikael erneut.
— Ich weiß nicht… ich sehe nichts!
— Jonas! Was ist los? Antworten Sie!
In diesem Moment bemerkte Nikolas, dass auch seine eigene Leine beschädigt war. Schnell befestigte er sich an einer der großen Winden, die am Rand der Schutzhülle angebracht waren. Dann blickte er auf — und sah Roland.
— Sir, Roland ist nicht mehr an der Hülle gesichert!
— Was?
— Ja, ich sehe es. — sagte Jonas. — Sein Fuß steckt in einer der Relingstreben, aber weder die Magnetschuhe noch die Leinen halten ihn.
— Roland, hören Sie mich? — fragte Mikael.
— Ja, Sir.
— Beweg dich nicht, Roland! — sagte Jonas.
— Roland, ich kann deine Lage nicht sehen. Tu einfach, was Jonas dir sagt! — befahl Mikael.
— Ich bin gleich bei dir, Roland. — sagte Jonas, der sich langsam näherte. — Keine Bewegung!
— Ich bewege mich nicht… — antwortete der Junge.
Da meldete sich Nikolas:
— Vorsicht! Einschlag!
Hinter Jonas stieg eine neue Staub- und Trümmerwolke auf und raste auf sie zu. Die Einschläge warfen Jonas in die Knie, und Rolands Fuß rutschte aus der Reling — sein einziger Halt. Der Junge schoss abrupt nach hinten, in Richtung Heck — unaufhaltsam.
Nikolas sah es, doch er war zu weit weg, um ihn noch vor dem Rand zu erreichen… aber er war genau im richtigen Moment am richtigen Ort.
Er öffnete rasch die Sicherung der großen Winde, sodass der Raumanzug automatisch die Kontrolle übernahm. Ein kräftiger Sprung vom Rand —
— und auch er schoss in Richtung Heck des Schiffs.
Er aktivierte die Düsen und beschleunigte.
— Nikolas! — rief Roland, der ihn auf sich zufliegen sah, während er bereits über den Rand der Hülle hinausgetragen wurde.
Nikolas steuerte sich mit hoher Geschwindigkeit auf Rolands Flugbahn zu.
— Roland! Halt dich fest!
Rund zweihundert Meter vom Rand der Schutzhülle entfernt trafen die beiden aufeinander und griffen sich erfolgreich.
— Roland! — sagte Nikolas zu dem zitternden, weinenden jungen Mann, der jedoch nicht reagierte. — Roland! — sagte er schärfer. — Befestige deine Leine an meiner!
— Jawohl… — flüsterte der Junge.
— Nikolas? Haben wir Sie? — fragte Mikael.
— Ja, Sir. Wir sind gesichert. Ich habe Roland. Wir hängen an der großen Winde, etwa zweihundert Meter von der Hülle entfernt.
— Verstanden. Jungs! Lasst alles liegen und kommt sofort rein. Das ist ein Befehl!
— Verstanden, Sir. — antwortete Nikolas.
— Alles in Ordnung bei euch? — fragte Jonas über Funk.
— Ich glaube… ich habe mir in die Hose gemacht. — sagte Roland.
— Ist der Tank in deinem Anzug nicht angeschlossen? — fragte Nikolas.
— Der ist schon voll…
Die Jungs lachten — ein befreiendes, nervöses Lachen nach all dem Adrenalin. Da bemerkte Nikolas etwas Seltsames über Rolands Schulter hinweg: Auf der anderen Seite der Schutzhülle, nahe einem der Luftschleusen, schien etwas — oder jemand — mit einem kurzen Schub Luft hinausgeschleudert worden zu sein.
Nur für ein paar Sekunden war die kleine, menschliche Gestalt zu sehen, ehe sie zwischen einem Flügel und einem der Frachtblöcke verschwand. Doch Nikolas war sich sicher:
„Ein Mensch…“ — dachte er.
Wenig später traf die kleine Gruppe wieder auf dem Schiff ein und legte ihre Raumanzüge ab.
— Was ist passiert, Sir?
— Ich weiß es nicht.
— Der Sensor hätte die Trümmerwolke melden müssen.
— Wahrscheinlich war es nur eine kleine Wolke. Nur ein paar Kiesel.
— Nur ein paar Kiesel? — fragte Roland.
— Der Sensor schlägt nur an, wenn die Wolke groß oder dicht genug ist. Das hier waren vielleicht Überreste eines Kometenschweifs.
— Das beruhigt mich überhaupt nicht, Sir. — sagte der immer noch aufgewühlte Roland.
— Das sollte es auch nicht. In solchen Fällen gibt es nichts, was wir tun können. Wäre jedes System absolut präzise, wäre Ihre Arbeit nicht so gefährlich.
— Aber der Alarm im Kopf des Jungen funktionierte hervorragend. — meinte Jonas. — Beim nächsten Mal hören wir auf ihn.
Einige Minuten vergingen in schweigendem Durchatmen, während sich alle etwas beruhigten.
— Sir — meldete sich Nikolas schließlich. — Ich glaube, ich habe etwas auf der anderen Seite der Hülle gesehen.
— Was denn?
— Als ich mit Roland draußen hing, schien etwas aus einer der Luftschleusen hinausgeschleudert zu werden. Komisch… aber es sah aus wie eine menschliche Gestalt.
— Ein Mensch? Sind Sie sicher?
— Es war weit weg, Sir. Auf der gegenüberliegenden Seite der Hülle… aber ich denke ja.
— Es war zu weit entfernt. Wahrscheinlich irgendein entsorgtes Trümmerstück, oder etwas, das beim Einschlag am Rand der Hülle abgerissen wurde.
— Ich weiß es nicht, Sir.
— Sicher war es kein Mensch. Aber vielleicht ist irgendwo ein Schaden. Ich melde das an die Zentrale.
— Jawohl, Sir.
Die Männer sammelten ihre Ausrüstung und machten sich auf den Weg zur nächsten medizinischen Station. Dort untersuchte der Arzt alle drei gründlich. Bei Jonas stellte er eine leichte Kopfverletzung fest, bei Roland deutliche Schockanzeichen. Dem Arzt zufolge sollte Nikolas drei Tage, Roland und Jonas jeweils acht Tage dienstfrei bekommen. Danach wurden sie zurück in den Wohnbereich des Versorgungspersonals begleitet.
Rolands Mutter wartete dort bereits — sie war über den Vorfall informiert worden.
— Geht es dir gut, mein Junge? — fragte sie und schloss ihren Sohn fest in die Arme.
— Ja. Mir geht’s gut.
— Ihr Sohn hat einen ausgezeichneten Instinkt, gnädige Frau. — sagte Jonas.
— Ich danke Ihnen, dass Sie meinen Jungen zurückgebracht haben.
— Nicht der Rede wert. — antwortete Jonas, doch die Frau drückte ihm und Nikolas trotzdem je einen Kuss auf die Wange.
— Trotzdem bedanke ich mich bei Ihnen.